A Dona da História

2009-05-06T10:19:00.000-07:00

"Tenho a impressão que a vida, as coisas foram me levando. Levando em frente, levando embora, levando aos trancos, de qualquer jeito. Sem se importarem se eu não queria mais ir. Agora olho em volta e não tenho certeza se gostaria mesmo de estar aqui."

Caio Fernando Abreu

Berenice e eu

2009-04-22T12:52:00.000-07:00

Ela é meu retrato sem enfeites. É tudo que meu ego abafa e que a minha educação não permite que transpareça. Ela ora beira o abismo e volta para o chão firme, ora brinca de gangorra na beira do precipício, ora joga futebol com a cabeça dos outros.
Seu nome é Berenice.
Berenice pode ser pseudônimo, alter-ego ou orgulho ferido. Eu não ligo. O que realmente importa é que ela faz parte de mim e eu faço parte dela e juntas somos tudo que poderíamos ter sido e o que ainda seremos ou talvez nunca possamos ser.
Ela tem cabelos pretos, cacheados e com as pontas roxas. Os olhos castanhos estão sempre envoltos numa maquiagem preta e triste. Por mais que se esforce para sorrir, um rosto verdadeiramente feliz é muito pesado.
Algumas pessoas pensam que ela quer aparecer com esse seu jeito diferente, mas o que Berenice realmente desejava era não existir ou, pelo menos, ser uma pessoa forte.
Ela é tão fraca que não consegue chorar e, muito menos, perdoar. Perdoar as pessoas. Perdoar-se. Perdoar os erros do passado.
Ela é tão fraca que sente raiva ao invés de tristeza e derruba gotas de sangue ao invés de gotas de água.
Meu nome é Gabriela.
Eu gosto de ler, principalmente, livros que mexam com as minhas entranhas. Leituras intensas assim como eu. O cinema é outra paixão e queria assistir a todos os filmes bons que existem... Os ruins também. Acredito que quando morrer terei feito apenas uma ínfima parte do que queria fazer.
Tenho ódio no coração, mas também tenho amor latente. Sou ambivalente. Meio preta. Meio branca. Meio triste. Meio feliz. Meio certa. Meio errada. Sou milhares de contradições.
A minha paixão verdadeira é a escrita. Ela me salva dos meus piores medos e acalma a minha alma ansiosa. O meu sonho – se eu realmente tiver um – é ser uma escritora de verdade, ter vários livros publicados, ser reconhecida pelo que escrevo.
Berenice.
Ela gosta da loucura do Cazuza, o jeito como enfrentou todos os seus medos vivendo dentro deles e as músicas lindas que compôs. Amy Winehouse é seu mais novo colírio. Pinga no olho e embaça a visão. Essa morrerá daqui a poucos anos e será como uma Janis Joplin contemporânea. Mayra Dias Gomes chama a sua atenção. Desperta entendimento e ao mesmo tempo indignação. Uma perda pode machucar, mas não deveria por fim a vida de outro alguém.
Eu, Gabriela.
Eu volto no tempo como se fosse um vídeo qualquer – talvez o vídeo da minha vida. Remexo nas feridas, tiro as casquinhas e depois corro e pego o remédio para que não sangre mais.
Eu e Berenice fazemos parte de um mesmo ser. Não um ser completo, mas um cheio de lacunas, espaços negros, céus azuis, choro guardado, luz escondida, interrogações e feridas doídas.
Essa sou eu. Essa é ela. Assim somos nós.

O bom filho à casa torna

2009-03-20T09:36:00.000-07:00

Voltar a escrever, depois de tanto tempo evitando uma tela em branco cheia de mistérios e fins diferentes, dá uma sensação esquisita. Medo de não preencher as próprias expectativas, ou não preencher as expectativas dos outros. Medo de não conseguir conectar as idéias, juntar as palavras, deixar fluir a imaginação. Medo de ter perdido a melhor capacidade que já tive até hoje: colocar no papel tudo que nunca conseguiria sequer pensar em falar.

Talvez seja um dom e eu esteja apenas enferrujada. Entretanto, não vou desistir. Nunca poderia ser Gabriela Vargas sem os livros, sem escrever coisas loucas, coisas lindas, coisas estúpidas. Então, se eu escrever mal, perdoem-me, mas no momento, a única coisa que realmente quero é ESCREVER.

Voltei.

DESPEDIDA

2008-05-06T07:37:00.000-07:00

Após um ano de blog, eu me despeço por algumas razoes um tanto quanto pessoais e deixo aqui meu novo blog para quem quiser continuar lendo minha loucuras. Agradeço a todos os comentários e leitores desse blog que tanto me foi útil.

Vejo vocês lá. :)

Jornalismo de todos para todos

2008-04-15T20:33:00.000-07:00

No digestivo, minha mais nova coluna que fala sobre o polemico assunto: jornalismo x blog e sobre o novo jornalismo que vem surgindo depois da invenção da web 2.0

Espero que gostem.

Só clicar aqui!

No mais, muita correria por causa da faculdade! E, como sempre, pegando muitos T4 lotados.

Beijão!

Aventuras, principalmente, no T4

2008-03-26T22:55:00.000-07:00

Minha nova vida de acadêmica vai muito bem. Fora uma ou duas cadeiras chatas – para quem achava que quando acabasse a química, a física e a matemática nenhuma matéria seria chata o suficiente, me dei mal – estou adorando ter que sair as dez horas da noite correndo loucamente pela FAMECOS a procura de alguém que queira ser entrevistado. E pior que, apesar de ter aqueles que fogem de um gravador, câmera, microfone, várias pessoas colaboraram na minha primeira empreitada como estudante de jornalismo, apesar de que eu nunca tinha tocado em um gravador profissional antes, o saldo foi positivo. Cortei a minha fala e a dos entrevistados algumas – muitas! – vezes, mas nada que não dê para consertar com um editor de áudio. Aprendi a editar sons também. O máximo, não? Porém, apesar de estar adorando o Jornalismo, não é sobre esse assunto que vou escrever hoje.

Sem duvidas, as maiores aventuras de 2008 – fora aprender a arrumar malas com a minha tia braba, quase não entrar no Planeta Atlântida no segundo dia e descobrir que o nome daquele moreno de olhos claros era Clériston – se passaram indo para a PUC no famoso e nunca vazio T4. Uma das minhas primeiras experiências no dito cujo foi o primeiro dia de aula, aquele que descrevi no blog, no qual o ônibus estava tão lotado que não tinha condições de se movimentar nem para coçar o nariz. Tudo bem, azar de principiante deve ser, eu pensei. Pensei errado. Noutro dia, estou eu agradecendo por ter pego o T vazio e de repente... um estouro, parecia uma batida. Descobri que não passava de um pneu furado imagina de qual ônibus? Do T4, mas não o meu, e, sim, um que vinha atrás. Motoristas solidários e migração total. No meio da avenida, todos os passageiros do outro ônibus entraram no que eu estava e o resultado foi nada mais que algumas pessoas esmagadas e um velhinho simpático, mas muito chato, que foi contando piadas do tipo: “Onde está o nariz? Na cara. / Para a mulher, qual a semelhança entre o ônibus que passa e o namoro que acaba? Temos que cuidar para não perder o próximo” e assim por diante. E ele ainda soltou a pérola de que temos que contar piadas para que a felicidade esteja conosco. Tive que rir. Outro dia foi um doce velhinho que disse para eu estudar muito para ser alguém na vida, me desejou boa aula e ainda fez a gentileza de colocar a embalagem do meu Toddinho no lixo. Um amor. E hoje me acontece um fato maluco e engraçado ao mesmo tempo. O ônibus pára bruscamente no meio da avenida e todo mundo grita: “UOUUUUUUUUUUUUU” e quase atropelamos um motoqueiro.

Estou a recém no meu primeiro mês de aulas e, pelos meus cálculos, ainda vou ter muitas historias pra contar sobre o T4 e sobre as minhas empreitadas como estudando de jornalismo. Com certeza, ando me divertindo muito e acho que esse ano promete ser tão bom quanto estudar Jornalismo e andar de T4.

E assim vou indo...

2008-03-12T09:58:00.001-07:00

Faculdade realmente é um lance muito louco. Depois de uma semana de aulas, ainda não estou acostumada a esses horários meio malucos, tipo estudar até as onze horas, chegar em casa pilhada, louca pra ler, escrever, produzir, mas ao mesmo tempo estar com sono e não conseguir dormir. Minha cabeça roda, roda, roda, roda e a voz que há dentro de mim sopra no meu ouvido: tu tem que ler muito, jornalista tem que estar sempre informado.

Lado bom e ruim, definitivamente, estou fazendo o que eu gosto. Imagina que um professor nos mandou ler dois livros para daqui a dez dias e entre os dois ele vai sortear um e o aluno vai ter que fazer uma resenha daquele ali, e se só tiver lido o outro, o azar é do aluno, porque o professor mandou ler os dois. Magnífico isso! Tudo bem que é meio louco eu achar isso bom, mas é o que eu sinto. Parece que a formação vai acontecer rígida e, ao mesmo tempo, levemente, ao estilo FAMECOS (faculdade de comunicação social) e isso mostra que não basta ter professores excelentes, o aluno tem que dar o melhor de si.

Além disso, tive um domingo bem cultural. Fui ao cinema ver “Antes de Partir” com Jack Nicholson e Morgan Freeman. Achei o filme bom, nada mais que isso. Acho que houve uma abordagem muito superficial sobre o tema, que é interessante. Vale a pena ver pra tirar as próprias opiniões. Depois, fui ao Festival Internacional de Linguagem Eletrônico, uma exposição moderníssima com altas tecnologias. Por fim, fui assistir a famosa peça Tangos & Tragédias e saí com uma boa teoria de lá: vida é baba e teatro é cuspe. Vida é baba, porque é involuntária. Teatro é cuspe, porque é voluntário. Demais né?

Primeiro dia de faculdade!

2008-03-07T07:57:00.000-08:00

Primeiro dia de aula na faculdade. O medo e a ansiedade tomam conta de mim. Sou daquele tipo de pessoa que faz de uma joaninha, um monstro. Intensa, loucamente pensante, pés a dez metros do chão.

Com que roupa eu vou? Será que vai ter trote? Vão olhar para a minha cara e descobrir que eu sou bixo? Será que escolhi a profissão certa?

Já não bastasse meu nervosismo, minha mãe me chama e dá mil e uma recomendações. Típico dela, e de todas as mães, creio. Entro no carro. O nervosismo virou mau humor. Fecho a cara. A hora ta chegando. Coração apertado. Vida nova? Me arrependo de ter saído de sacola de pano. Penso que possivelmente vão achar que sou idiota, mas logo após esse pensamento muito bizarro eu lembro: “Porra, Gabriela, tu não tem que te preocupar com o que os outros pensam de ti. Lembra? Metas 2008. Cadê?”, mas óbvio que quando se tem dezessete anos e está a caminho do teu primeiro dia na universidade, tu acaba te preocupando até com a tua sombra. Bom, de qualquer forma, não da mais para mudar, então vamos lá.

Minha mãe me larga na Avenida Teresópolis. Vou pegar o ônibus T4 para a PUC. Isso soa tão responsável e diferente... Minhas irmãs pegavam o T4 para ir para a PUC, agora chegou minha vez. Uau! Nunca havia sentido nada tão louco ao pegar um ônibus. Fico procurando meu cartão Tri. Pois é, extinguiram a conhecida carteirinha escolar com fichinhas bonitinhas e lançaram esse cartão que tu recarrega e passa num leitor. Parece tão simples. Mas já no primeiro dia tive problemas com o dito cujo. Tentei passar o cartão umas três vezes, então o cobrador foi ver o que tinha de errado com o meu Tri e depois da analisar rapidamente, com um sorrisinho irônico nos lábios, ele me informa: “Garota, isso é o cartão do pré-vestibular.”, tudo bem, fico vermelha por uns segundos, sento, procuro o cartão certo e passo na roleta. Primeiro mico da universidade. E eu ainda discordo da minha mãe quando ela diz que eu não presto atenção em nada!

Agora o foco da preocupação mudou: tenho que cuidar aonde devo descer. Sou dona de pegar o ônibus errado e parar do outro lado da cidade, passar da parada certa, ou qualquer coisa do gênero. Quando entramos na Avenida Ipiranga, fico mais ligada que nunca. Mas já no primeiro dia aprendo uma importante lição: quando cinqüenta por cento dos passageiros do ônibus descerem, desce também, ali é a PUC. E foi isso que eu fiz. É incrível como um ônibus pode estar lotado ao ponto de tu não conseguir te mexer e quando chega na PUC, parece que acontece evacuação geral. Muito louco todo mundo descendo ao mesmo tempo. Tipo migração.

Chego no meu prédio, um monte de rostos novos e aquela sensação de que um mundo diferente está abrindo as portas pra mim. Isso pode parecer a coisa mais clichê que escrevi em toda a minha vida, mas foi exatamente o que eu senti. Além de rostos novos, encontrei um monte de gente conhecida. Cada vez fico mais convencida de que Porto Alegre é uma província e que a PUC é um ovo... de codorna.

A apresentação do curso foi com a Cristiane Finger – apresentadora de telejornal do SBT - e ela parece ser muito boa, além de ter dito que jornalismo é a melhor profissão do mundo. O nosso bate-papo com ela aconteceu num estúdio e foi muito divertido. Ela perguntava algo e todo mundo calava, então ela dizia: “Jornalista tem que ser cara de pau..” e todo mundo ria.

Hoje é sexta-feira, já tive muitas aulas, aquele nervosismo misturado com medo e outros sentimentos que não sei identificar bem passaram e, com certeza, cada vez tenho mais certeza de que escolhi a profissão certa! Ainda bem...

2007-12-04T05:04:00.000-08:00

Ano acabando e eu, vergonhosamente, nao escrevo há um bom tempo.
O último ano do colégio toma conta da vida da pessoa, nossa, e como.
Tenho milhares de novidades boas pra contar aqui no blog e prometo que logo atualizo tudinho!
Saudades da blogosfera! :(

Concerto Campestre, um clássico contemporâneo

2007-10-26T16:44:00.000-07:00

Oi pessoal,
andei meio afastada do blog nos últimos tempos, correria de final de ano, vestibular, cursinho, enfim. Mas estou aqui agora, muito feliz, querendo compartilhar com vocês a minha nova resenha que saiu no site Digestivo Cultural (aliás, não é por que escrevo para lá, mas considero esse um dos melhores sites de cultura que temos aqui, só visitando para saber...) essa semana.
Fala sobre o livro Concerto Campestre, dum escritor gaúcho muito famoso, o Assis Brasil. Escolhi esse livro por ele cair no vestibular, pois queria mostrar que nem sempre leituras obrigatórias tem que ter uma linguagem mais dificil e que não precisam ser clássicos de mil anos atrás.
Mas enfim, se quiserem, leiam e me falem o que acharam.

Beijao!

Homem corajoso!

2007-10-05T14:13:00.000-07:00

Eu passava apressado pela rua, depois de um longo dia naquele escritório infernal, para ir ver o jogo de futebol do Juninho, quando vi um casal discutindo e me chamou a atenção aquela mulher grande que berrava milhares de impropérios para aquele pobre homem, que ouvia calado, ou talvez, nem estivesse ouvindo. Me lembrei então, da minha mulher, com a qual eu não andava tendo boas relações, e, na realidade, nunca tivera. Casei porque engravidei aquela vagabunda e desconfio até hoje que o Juninho seja meu filho. Nosso casamento estava por um fio e eu rezava para que acabasse logo, antes que ela acabasse com a minha vida. E enquanto pensava nisso, ouvi um tiro. Voltei correndo para ver o que tinha acontecido e quando cheguei lá, vi uma mulher estirada no chão com duas balas metidas na cabeça. Aquele homem tinha feito o que eu nunca teria coragem de fazer, matar a mulher que o infernizava. Tentei procurá-lo para dar os parabéns, mas ele já estava longe e, de certo, feliz.

minha tia...

2007-09-26T16:31:00.000-07:00

Ela pra mim significa a segurança que os meus dezesseis anos não me dão, a experiência que eu não tenho e a dureza de que eu preciso. Ela é o abraço que me conforta, é a tia que conversa comigo sobre tudo sem nenhuma exceção e o único adulto com o qual eu me sinto a vontade para contar coisas que, às vezes, não conto nem pras minhas amigas. Ela é a guardiã dos meus segredos mais profundos. E nem sempre ela me entende, e nem sempre eu gosto do que ela fala, mas enfim, qual a importância disso se o fato mais importante é que a tenho ao meu lado no céu e no inferno?

Eu te amo muito e eu te odeio ainda mais, porque esses dois sentimentos não se separam, eles são um só, que juntos, me fazem sentir essa coisa louca e intensa que começa no meu peito e vem pra minha garganta e que nunca palavra nenhuma poderá traduzir. Tu é tudo pra mim, minha tia! Aliás, tu é mais, muito mais...

p.s; por que minha tia merece isso e muito mais.

Abraço...

2007-09-25T06:49:00.000-07:00

Sempre tem alguém na nossa vida que se torna muito especial por dar os abraços mais reconfortantes que possamos lembrar. Na vida de qualquer um é assim. Mesmo que não queiramos ser abraçados, quando esse alguém nos dá aquele abraço apertado e quentinho é como se virássemos, naquele instante, um ser frágil, mas muito protegido.

Aquele abraço é mais forte que todas as palavras, mais eficaz que todos os gestos, mais verdadeiro que qualquer olhar. Aquele é o abraço redentor, que nos salva dos nossos maiores medos e nos faz, por segundos, os seres mais seguros do mundo.

Quem nunca se sentiu assim? Nos piores momentos, nos momentos em que sentimos mais raiva, em que não queremos sequer ser tocados por alguém, chega aquela pessoa e nos abraça, abraça tão forte que chega a doer, mas aquela é uma dor gostosa de se sentir, porque depois que somos abraçados, não achamos mais tantos motivos para odiar algo ou alguém e aquela dor, simplesmente, passa.

Na realidade, não precisa ser exatamente uma pessoa, podem ser várias... Eu, você, ele ali do lado. Qualquer um pode abraçar desse jeito, mas esse abraço só pode ser dado quando realmente temos vontade de fazê-lo, pois ele tem de ser verdadeiro, como se quiséssemos, durante aquele ato tão forte e sincero, curar o nosso abraçado de todos os maus desse mundo.

Para alguns, pode não significar nada, mas para mim, ser abraçado é melhor do que ouvir um belo discurso, ler uma carta, ou chorar escondido. É se sentir amado, protegido, como um lembrete de que devemos seguir em frente e que saibamos que sempre que precisarmos aquela pessoa estará lá para dar aquele abraço.

2007-09-22T15:52:00.000-07:00

ELE

Tu és pura ilusão

Uma imagem embaraçada

Lembrança ultrapassada

És a minha contramão.

Em nada insistir ajuda,

Pois da minha vida vou te extinguir

Já que não pensou em mim

Quando roubou minha razão de existir.

Foste o bem, o mal, o amor,

O sexo e a carnalidade,

Um qualquer na minha cama

Que da minha vida tirou a cor.

Nos teus braços estar

Trouxe esperança e depois escuridão,

Pois descobri que como os outros

Tu não merecias o meu coração.

Eu te quero longe daqui

Que leve tuas mentiras na tua cabeça

Deixando-me viver em paz

E que de mim pra sempre se esqueça.

Maldita Aula!

2007-09-03T18:08:00.000-07:00

O ponteiro de repente parou. Ela continuava a falar. Imagens bizarras saiam de sua monótona boca de professora infeliz. Fantasmas puxavam meus cachos com tanta força como se quisessem ver se eu tinha cérebro. Maldita aula! Todos pareciam dormir e eu, bem, eu continuava a sonhar.

2007-08-30T09:09:00.000-07:00

Minha nova resenha saiu no site Digestivo Cultural sobre o livro Christiane F., se alguém quiser dar uma lida... é um livro bem interessante.

http://www.digestivocultural.com/colunistas/coluna.asp?codigo=2368

"O livro é uma narração sobre a vida de Christiane da infância até os quinze anos, sua mudança de um vilarejo de poucos habitantes para a grande Berlim, o começo do envolvimento com as drogas leves até a dependência física por drogas pesadas, principalmente a heroína, e sua total decadência."

Hasta!

Era a última vez...

2007-08-09T14:40:00.001-07:00

Era a última vez, ela prometia. Dessa vez ela iria conseguir, tinha decidido parar. Sentia uma felicidade alucinante, como se o mundo estivesse girando mais rápido, as plantas estivessem mais coloridas e os pássaros cantassem lindas melodias.

Ela não tinha mais raiva das pessoas lerdas, dos sorrisos simpáticos, nem do mundo. Tudo estava em perfeita sintonia, como numa musica do Chico Buarque.

Agora ela iria ser feliz, do seu jeito, com seus defeitos e suas qualidades. Não se deixaria dominar por aquele vicio podre que a envenenava silenciosamente. Ela iria para a faculdade, casaria, teria muitos filhos e dois cachorros. Era a ultima vez, ela prometia.

Resenha "Meu Marido e outros tantos também"

2007-08-03T09:58:00.002-07:00

É com muito prazer que convido aos leitores desse blog para ler minha resenha sobre o livro "Meu Marido" de Livia Garcia-Roza no site Digestivo Cultural.

Eis aqui um trecho:

"O grande trunfo dos livros com histórias contemporâneas é que, em certos momentos, nos fazem lembrar de algum fato que vivenciamos ou do qual tivemos conhecimento. Não são poucos os livros assim, porém é raro um livro conseguir ser ao mesmo tempo tão sugestivo e instigante sem perder o realismo, a ponto de nos fazer se identificar com a história, como o livro Meu marido (Record, 2006, 188 págs.), indicado ao prêmio Jabuti deste ano e de autoria da escritora e psicanalista carioca Livia Garcia-Roza."

Espero que gostem!

Hasta.

2007-08-02T15:03:00.000-07:00

A Milla Loureiro do Café com Creme, que é minha mais nova parceira aqui no blog, me deu de presente o selo: The Power of Schmooze.

O prêmio foi criado pelo Mike do Ordinary Folk. Este prêmio é uma tentativa de reunir os blogs que são adeptos aos relacionamentos "inter-blogs" fazendo um esforço para ser parte de uma conversação e não apenas de um monólogo.Antes das regras, vale aqui uma definição de SCHMOOZE, vocês não vão encontrar facilmente o termo em algum dicionário convencional.
Regras:
1. Se, e somente SE, você receber o "Thinking Blogger Award" ou "The Power of Schmooze Award", escreva um post indicando 5 (cinco) blogs que tem esse perfil "schmoozed" ou que tenha te "acolhido" nesta filosofia. (se não entendeu, leia a explicação no parágrafo anterior de novo).
2. Acrescente um link para o post que te indicou e um para o post do Mike, para que as pessoas possam identificar a origem deste meme.
3. Opcional: Exiba orgulhosamente o "Thinking Blogger Award" ou o "The Power of Schmooze Award" com um link para este post que você escreveu.

Meus cinco indicados são:

Solta no Mundo - Márcia do Valle
Todas as cores de uma artista - Giovanna Vilela
Um Ser Estranho - Julia Marangoni
Contos do Vinni - Vinnicius Silva
Rainha de Copas

Espero que gostem tanto desses maravilhosos blogs quanto eu.

Cacos de vidro

2007-07-26T20:05:00.000-07:00

Ela saiu correndo e as lágrimas rolavam cheias de ódio pelo seu rosto. Aquilo havia sido como o tapa mais forte que poderia receber, doía-lhe todo o corpo por dentro, ela queria gritar. Sentia uma raiva de si mesma que a fazia tremer. Mordia tão forte os lábios até que gotas de sangue começaram a escorrer pelo canto de sua boca.

Como podia ser alguém tão patético e desprezível? Ela se sentia como um peso na vida de todos. O que adiantava sua vida ser um luxo se sua cabeça era um lixo? Foi essa a pergunta que sua melhor amiga fez naquele dia. Até ela, Márcia, que prometeu nunca a abandonar, estava ali, desistindo, jogando as cartas na mesa, dando tchau. Ela iria se mudar, iria morar em Madrid e aquela notícia era como cacos de vidro que rasgavam a sua alma.

Márcia estava a deixando para viver. Estava trocando a amiga por um garoto que conhecera há dois meses e por uma terra em que nunca estivera antes. Será que ele era bom de cama? Só podia, ou talvez ela realmente fosse um peso duro demais para ser carregado pela amiga. E quem disse que ela queria ser carregada? Não, não queria. Ela só estava com medo de que a sua única amiga se afastasse, esquecesse dela, e depois desse ciao nunca mais voltasse.

Aquela raiva inflava as suas narinas. Todo mundo estava indo, todo mundo era feliz e ela continuava ali, parada feito uma idiota, criando problemas inexistentes. E o sangue continuava a escorrer enquanto ela corria o mais rápido que podia para chegar a lugar algum. Ela não prestava, sentia nojo de si mesma.

Ela parou de correr, se sentou em cima da mochila de lona e pensou que logo ficaria leve e voaria feito uma pluma, pois aquele mesmo caco de vidro que rasgava a sua alma, agora estava cravado no seu pulso, que já não pulsava mais.

Hable com ella

2007-07-23T10:24:00.000-07:00

Nessas frias férias de inverno típicas do Rio Grande do Sul, o refugio mais divertido e quentinho é alugar uma penca de filmes e passar a tarde os assistindo embaixo da minha cobertinha do Mickey que, se não me engano, tenho desde os cinco anos de idade. E óbvio que, na minha singela listinha com mais de trezentos filmes, não poderiam faltar “las peliculas” do Almodóvar.
Que Almodóvar é um grande diretor, isso todo mundo já está cansado de saber; porém, poucos sabem a sensibilidade artística desse homem e a capacidade fascinante que ele tem de nos envolver nas suas tramas, nos anseios, conflitos, amores de seus personagens.
Para essa primeira semana, resolvi alugar Fale com Ela (Hable com Ella) que nada mais é do que uma louca história de amor, que nos deixa atordoados.
Um homem que mora em frente a uma academia de balé e que de longe observa e se apaixona por uma das bailarinas. Fica obcecado por ela e tenta de todas as formas se aproximar. Por uma fatalidade, ela é atropelada e entra em coma, então ele se candidata para ser seu enfermeiro e sua vida passa a ser somente ela.
Outro que, sendo jornalista, tenta fazer uma matéria com uma toureira que acabara de se separar do marido. Eles começam a se conhecer melhor e logo namoram. Numa tourada ela é atingida e entra em coma.
O destino desses quatro personagens se une e a partir daí um furacão de sentimentos invade a tela: amor, ódio, raiva, tristeza, humilhação, saudade.
Esse é, sem duvida, um dos melhores filmes que já vi. Consegue ser belo sem ser banal. É uma história diferente, inovadora e que nos faz refletir sobre amizade, amor, morte. Com certeza, entra na minha lista de favoritos a partir de hoje.

Bicicletas à parte...

2007-07-19T08:16:00.000-07:00

Era um típico dia de primavera aquele em que eles viajavam. Um luar brilhante e muitas estrelas no céu. Aquele final de semana prometia ser muito bom, especial. Toda a família reunida. Pai, mãe, sua irmãzinha e seu cachorro Dex. Fazia tempo que não ficavam assim, unidos.

Duda estava cansada de tanto estudar para passar no colégio militar de sua cidade, conciliava o cursinho com a escola e só voltava à noite para casa. Então aquela viagem em família havia caído dos céus em uma ótima hora para ela descansar.

A família foi para a praia na sexta-feira à noite. Sábado, logo cedo, Duda convidou seu pai para pedalar na beira do mar. Ela adorava pedalar, sentir o vento frio no rosto, principalmente sobre as areais brancas da praia. Nada melhor para relaxar. Então foram os dois. Fazia tempo que ela não ficava assim, tão perto de seu pai, numa relação de tamanha cumplicidade. Estava feliz. Às vezes, chegava a pensar que o pai não se importava com ela, pois ele estava sempre trabalhando, viajando. Era um homem muito ocupado.

Então eles começaram a brincar, ver quem pedalava mais rápido e o tempo ia passando. Ambos se divertiam muito. Passavam pelos pescadores, pelas conchas e até das ondas fugiam, pois estas insistiam em bater nas rodas da bicicleta. Que começo de dia maravilhoso.

Voltando para casa, preferiram ir pela avenida, pois, já cansados, perceberam que o vento estava muito forte e ia ser cansativo voltar pela beira da praia. E então foram, apostando corrida pra ver quem chegava primeiro, divertindo-se, quando Duda atravessou a avenida num ato instintivo e somente viu um carro se aproximando, várias lembranças passando pela sua cabeça, como se tudo acontecesse em câmera lenta. Ela fechou o olho e pedalou o mais rápido que pode, quando, de repente, ouviu um grito de amor. Era seu pai. Aquele mesmo que, às vezes, ela achava que não se importava com ela.

Então pensou nas palavras que não havia dito, nos abraços que tinha vergonha de dar e pedalou mais e mais. O carro passou. Ela ficou ali, parada, sem nenhum arranhão, pensando na vida que poderia ter acabado. Seu coração pulava freneticamente e ela abriu um largo e sincero sorriso ao ver seu pai ali, do seu lado. Percebeu que aquele grito que ele havia dado tinha sido do mais puro amor, amor incondicional e eterno. E não existia prova maior do que essa. Voltou feliz e realizada para casa e, apesar do grande susto, aquele realmente foi um final de semana especial, até mais do que o prometido.

2007-07-15T07:44:00.001-07:00

Não sei por que aqui estou
nessa terra de orquídeas
em que o frio congela a alma,
se pertenço a terra do mar,
que lava e purifica os meus pensamentos.

As Cores

2007-07-13T07:48:00.000-07:00

Eu olhei praquela menina. Tentei dizer de todas as formas, explicar que o mundo não era feito somente daquelas sete cores do arco íris que conhecia. Tentei mostrar que havia outras mil, às vezes mais escuras, em outras tão claras que chegavam a cegar. Eu tentei. Mas ela não aceitou.

E continuou a ir somente do rosa para o azul. E do azul para o verde. Vivendo entre poucas cores, enquanto podia viver entre infinitas. Fiquei triste por não conseguir mostrar para ela e para o resto do mundo a minha descoberta. E eu que achava aquilo tão interessante, conhecer tantas cores, agora começava a achar banal. Por que as pessoas não me ouviam? Por que não enxergavam como eu?

Comecei a perceber que, às vezes, as cores se embaralhavam diante dos meus olhos e eu não sabia distinguir o amarelo do laranja, nem o verde claro do azul. E a cada dia, novas cores atropelavam meus sonhos, meus passeios e até do meu choro brotavam, enquanto aquela menina continuava com poucas cores para olhar, quase sem chances de se confundir. Será que seria melhor ser como ela? Sem chances de ficar na escuridão, se queimar nas cores quentes ou sentir frio nas claras?

Sinceramente, não sei. E nem nunca vou saber. Jamais vou poder ser como ela, como fui um dia, porque depois que descobrimos que existem infindáveis cores além das que nos ensinam, não conseguimos mais esquecê-las.

Postado também no blog Todas As Cores de Uma Artista, de Giovanna Vilela.

2007-07-11T16:26:00.000-07:00

Proposta passada pela colega Flávia do blog Cotidianidades.

ODEIO:

burrice;
sentir frio;
estudar matemática, física e química;
quando a inspiração vem e eu nao posso escrever;
que me entendam errado, é preferível que nao me entendam;
palavras falsas e pessoas também;
e mais do que tudo, odeio quando simplesmente tenho vontade de odiar.

AMO:

escrever sinceramente;
ler um bom livro;
ver um filme que mexa comigo;
dar risada quando vale a pena;
as pessoas, poucas;
viajar para bem longe;
esse conflito que é minha vida.

e assim vou vivendo, bem ou mal.

Química - Legião Urbana

2007-07-11T08:00:00.000-07:00

Estou trancado em casa e não posso sair
Papai já disse, tenho que passar
Nem música eu não posso mais ouvir
E assim não posso nem me concentrar

Não saco nada de Física
Literatura ou Gramática
Só gosto de Educação Sexual
E eu odeio Química

Não posso nem tentar me divertir
O tempo todo eu tenho que estudar
Fico só pensando se vou conseguir
Passar na porra do vestibular

Não saco nada de Física
Literatura ou Gramática
Só gosto de Educação Sexual
E eu odeio Química Química Química

Chegou a nova leva de aprendizes
Chegou a vez do nosso ritual
E se você quiser entrar na tribo
Aqui no nosso Belsen tropical

Ter carro do ano, TV a cores, pagar imposto, ter pistolão
Ter filho na escola, férias na Europa, conta bancária, comprar feijão
Ser responsável, cristão convicto, cidadão modelo, burguês padrão

Você tem que passar no vestibular

Você tem que passar no vestibular

Eu queria...

2007-07-10T16:39:00.000-07:00

Queria voar feito um cisne sem lugar certo para pousar. E andar como os nômades por terras sem fim. Eu queria que quando fechasse os olhos e imaginasse aquele abraço apertado, pudesse senti-lo tão forte como foi. Queria que ao invés de lágrimas, dos meus olhos brotassem flores. Gostaria também que aquela foto saísse do papel e tudo aquilo voltasse a acontecer. Queria tuas gargalhadas gostosas e tuas mãos quentes que me esquentavam.

Eu queria que só existissem cisnes e que os patinhos fizessem apenas parte das historinhas infantis. Queria achar aquele espelho que me levaria para o verão, pois o inverno por aqui anda frio. Não queria mais lagos congelados. Eu queria mar e um sol bem quente sobre meu rosto triste.

Queria que tu cuidasse de mim enquanto eu fingisse que sou o que queria ser. Queria virar querubim, criar asas e voar. Não queria mais ser escuridão. Queria o teu amor. E um sorvete bem gelado na ponta do meu nariz. Queria também aquele olhar que só tu tem.

Queria mais, queria mais. Queria voltar atrás e buscar o que lá deixei. O pedaço de mim que se perdeu e eu nunca mais vou achar. Aquele que foi soterrado pelos dias e se perdeu no tempo.

Queria a nossa casinha pequena cheia que hoje parece vazia sem a tua voz. E queria principalmente que tu estivesse aqui. Queria a tua segurança. E não ter medo de me machucar quando tentasse voar.

Por que eu tenho que ser um patinho e tu um cisne? Eu queria voar contigo. Mas não posso. Não posso mais viajar debaixo das tuas asas. Não posso mais ir sobre tuas costas. Eu não posso voar. Eu bem que queria, mas sou apenas um patinho.

2007-07-10T08:33:00.000-07:00

Claro, o dia de amanhã cuidará do dia de amanhã e tudo chegará no tempo exato. Mas e o dia de hoje?

Caio Fernando Abreu, Lixo e purpurina, do livro Ovelhas negras.

Entre carências & modas

2007-07-07T11:46:00.000-07:00

Escrever é algo que eu considero muito arriscado. Esta ali, para sempre, gravado em palavras, aquilo que um dia você pensou ou fez. Podemos muito bem ser classificados pelo que escrevemos, mas como somos muitos num só, a cada dia que passa, pensamos, sentimos e escrevemos algo diferente.

Já pensei muito quanto a isso; porém, quando olho um texto que escrevi há uns quinze dias atrás, e vejo que hoje já não posso mais escrever o mesmo, percebo que estamos constantemente mudando, a cada ato, a cada momento, a cada respiração. Sei que costumo escrever muito sobre as mudanças, mas elas são algo que me chamam muito a atenção. Odeio ser repetitiva, mas vamos lá.

O texto ao qual me refiro é o do Cazuza, o mesmo que está postado aqui nesse blog. Sábado fui a uma boate gay com alguns amigos e achei que não teria grandes problemas. Realmente, por questão de pré-conceitos, não tive. Mas foi difícil lidar com aquela situação a qual eu nunca havia presenciado antes. Não acho que aquelas pessoas fossem seres promíscuos e sem valores – havia as exceções, claro, como em qualquer lugar -, mas é difícil entender como se faz tipo de escolha de vida.

Acho que algumas pessoas já têm uma pré-disposição, outras simplesmente escolhem assim, mas as que mais me irritam são aquelas que se tornam gays, drogados, rebeldes, ou qualquer outro tipo de ‘exceção’, só por causa de modinhas; porém, entendo aqueles que o fazem para tentar de alguma forma quebrar as barreiras sociais que nos aprisionam, à medida que o tempo passa. Esse foi Cazuza, não somente quanto ao ponto da sexualidade, mas abrangindo todos os aspectos de sua vida. É óbvio que esse tipo de atitude tem fortes conseqüências, assim como qualquer coisa dita ‘fora do padrão’ que resolvamos fazer.

A cada dia estou mais certa de que vivemos num mundo carente. Mundo carente de amor, carente de amizades verdadeiras, de solidariedade, de sinceridade. Talvez seja quebrando esse tipo de barreira, fugindo das leis, que essas pessoas encontrem um pouco disso tudo! Consigam amenizar suas carências. E não falo só de homossexualidade, eu falo de todas as formas de rebelião; porém, por essas e outras coisas, eu percebi que eu estou tão envolvida pelas idéias e conceitos milenares da sociedade, que ainda vai demorar um tempo pra eu me considerar um ser evoluído e fora das barreiras sociais, ou talvez, infelizmente, isso nunca aconteça.

P.S; PUBLICADO ORIGINALMENTE NO BLOG O ECO EM ABRIL/07.

2007-07-04T09:24:00.000-07:00

Mais alguns e meses, e, caso tudo dê certo, adeus à matemática, química, física e biologia.

Vou me sentir bem feliz.

No momento, preciso estudar geometria espacial. Tentar nao pegar recuperação em química orgânica e decorar os nomezinhos das plantinhas de biologia.

Oh céus, oh vida.

Férias logo, por favor!

Fragilidade Sentimental

2007-06-30T15:19:00.000-07:00

Por mais clichê que às vezes – quase sempre – isso pareça, cada dia é um aprendizado. E, incrivelmente, estou observando que, sim, é verdade, nós aprendemos observando os outros.

Por acasos do destino (?) cheguei a lugares que nunca imaginei que um dia estaria e conheci pessoas absurdamente maravilhosas e outras tão – contrárias àquelas – desumanas, de todas as cores, idades e tipos; e nessas primeiras viagens pela vida o que mais me chocou foi ver como o ser humano é totalmente composto de sentimentos, muito mais do que células, tecidos e ossos. Basta algo acontecer para nos sentirmos as pessoas mais felizes do mundo ou as mais tristes e desgraçadas.

É uma pena que para alguns esses tipos de acontecimentos, que turbilham os pensamentos e mudam a vida, se sucedam mais cedo e, não compreendendo o verdadeiro sentido da palavra justiça, foi isso que presenciei. Uma menina lindamente doce, simpática, simples - assim como resumi-la, de tão querida que é. Palavras me faltam na hora de traduzir o quão foi triste vê-la mal; porém, o pior foi saber o que a havia deixado naquele estado. Podemos estar no século XXI, mas continuamos a cometer as mesmas barbáries de antigamente; e, ainda por cima, constatei novamente o que já virou convicção e talvez até um outro clichê para mim: as pessoas surpreendem. Todas. Sempre. Em algum momento, surpreendem e, por mais que eu saiba disso, fiquei muito mobilizada e sem maiores reações.

Um pai querer esfacelar a integridade da própria filha. Foi isso. Sempre tão presente naquele momento difícil de recuperação dela, que freqüentava os grupos multifamiliares e as terapias de família. Aquele que discursava dizendo que éramos jovens demais para termos problemas como aqueles e que deveríamos desfrutar ao máximo da nossa vida. Esse mesmo. Tentou aproveitar-se daquela frágil garota e tirou para sempre aquele brilho nos seus olhos que cativava a todos. Tenho certeza de que ela ficará bem, é forte, guerreira; entretanto, essa marca estará eternamente na sua vida, nos seus sentimentos. Mexe-se com eles cedo demais, tira-se a alegria e a pureza do começo da juventude. Simplesmente, doloroso. Absurdamente, frágil.

As mulheres de Rubem Fonseca

2007-06-29T09:50:00.000-07:00

Foi publicada, dia 28/06, minha primeira resenha para o site Digestivo Cultural sobre o livro "Ela e outras mulheres" do autor Rubem Fonseca, grande autor, diga-se de passagem.

Aqui um trecho:

"No seu mais novo livro, Ela e outras mulheres (Companhia das Letras, 2006, 176 págs.), Rubem Fonseca segue com sua temática violenta, sexual, compulsiva e forte, abordando um cotidiano cruel; porém, não tão distante da nossa realidade. Entretanto, cabe-se dizer aqui que o autor tem como forte característica a originalidade, não deixando seus contos caírem na mesmice, tornando-os muito bem sucedidos com suas típicas reviravoltas.

Nesse livro, são as mulheres as principais geradoras de tramas que, normalmente, sucumbem em finais pesados; ora infelizes, ora perversos. São 27 contos breves, cheios de impetuosos finais."

Vale a pena dar uma conferida em todo o site, que é de excelente qualidade. Pura cultura!

Maçãs vermelhas e dissimuladas

2007-06-26T18:24:00.000-07:00

Ah, maçãs vermelhas e dissimuladas. Paradas ali, lembravam insistentemente aquela maçã perfeita; porém, envenenada, que a bruxa dera para a Branca de Neve, quase a matando. Fiquei com medo delas. Ora, que bobagem. Eu, mãe de dois filhos, com medo de maçãs por causa de fábulas infantis. Bom, mas no fundo eu sabia que não era por causa de historinhas de criança que eu não gostava de maçãs. Essas frutas me remetiam aos meus medos mais íntimos e profundos.

Como era possível? Lembrava-me de quando dera meu primeiro beijo com medo de engravidar, ou quando cortei meu dedo com a tesoura e achei que iria morrer. Ah, e aquela vez, aquela em que minha mãe sumiu entre as outras tantas pessoas no supermercado e achei que nunca mais a veria, enxergando na minha frente apenas uma pilha enorme de maçãs tão vermelhas e apetitosas quanto essas. É, acho que fiquei com trauma de maçãs depois daquele terrível dia, e voltei a comê-las algumas vezes, tão raras que posso contar nos dedos.

Meu medo só foi aumentando. Ficou para sempre em mim aquela angustia por perder as pessoas que gostava por ser tão pequena e impotente diante de frutas tão bonitas, atrativas e mentirosas. Esse era um sentimento tão infantil e já era pra ter passado, afinal, fazem mais de trinta anos desde que perdi minha mãe no supermercado e esse foi um caso solucionado, porque logo ela apareceu, me pegando no colo e secando minhas lagrimas de criança assustada; porém, aquele medo nunca mais saíra de mim.

Ao longo da vida fui perdendo tantas pessoas entre essas maças que cada vez fui as odiando mais e mais. Como podiam ser frutas tão atrativas e mentirosas, os seres mais dissimulados que já conheci. E agora as vendo ali, naquela mesa em que tantas refeições foram feitas em meio a juras de amor eterno, e carícias das mais profundas. Agora, vê-las ali, impotentes, seguras de si, brilhantes, ah, vê-las ali me tornava por um instante tão pequena e indefesa quanto no dia em que perdi minha mãe, pena que agora era para sempre, e pena também que não era minha mãe, mas meu marido.

Acho que ele nunca mais irá me agarrar no colo e comigo fazer amor naquela cama grande com lençóis egípcios. Nunca mais vou sentir o calor do seu corpo quente sobre o meu nas noites frias de inverno, e seus sussurros refrescantes que me davam arrepios. Nunca mais. Ah, maçãs vermelhas e dissimuladas.

OBS.: o texto publicado no dia 25/06, é de autoria de Julia Marangoni, que tem 11 anos, isso mesmo! 11 anos e já começou, e muito bem, o caminho da escrita. :)

2007-06-25T09:08:00.000-07:00

Estou publicando aqui o texto de uma querida amiga, que tão novinha já esbanja talento para quem quiser! Espero que gostem. Lá vai:

Poder pular os últimos degraus da escada.

Sentir por um estante sustentado pelo ar, pode voar.

Sentir que nada tem explicação por um momento.

Estar a um passo de cair, mas aproveitar o que se passa ali.

É a coragem de se entregar de vez a uma coisa,

que te faz feliz mesmo que acabe rápido.

É como o amor: pode começar em cima, mas você sabe que vai despencar a qualquer momento.

De qualquer forma, você vive intensamente.

De uma única vez, vivo como se não fosse acordar.

Mesmo sabendo que um dia não acordo mais.

Isso é o sentido de não ter explicação. É emoção. É a mais simples poesia, o verso mais puro e calmo, A VIDA.

Por Julia Marangoni

Perfil no orkut:

http://www.orkut.com/Profile.aspx?uid=16357619663602116145

2007-06-24T09:27:00.000-07:00